А тем временем в Первопрестольной…
Вчера метелило. Ночью пригрело и на утро Москва потекла, поплыла…
Посреди самообразовавшейся громадной лужи печально (с креном на нос) застыл спорткар цвета красный металлик. От грязных донельзя сугробов медленно бегут микроволны. И меланхолично микроразбиваются о решётку радиатора заглохшего техночуда. Из-за приспущенного тонированного стекла на мир уныло взирает юная и небритая личность кавказской наружности. Завидев прохожего, личность принимается истошно орать о том, что кончились сигареты, села мобила, а на ногах — дорогущие мокасины. А потому ей, личности, неможно ни жить, ни вызвать эвакуатор, ни вообще выбраться из царства грязного Посейдона. Потом личность требует курева и телефон. Прохожие прикидывают глубину и обширность лужи, пожимают плечами. И бредут себе дальше. Личность громко материт их в спину и обзывает всех русских «суками». Потом на берег лужи выруливают менты. Личность затыкается. Менты степенно вылезают из своей машины, со смаком закуривают, встают рядком и пальчиком манят личность к себе. Личность вздыхает, открывает дверцу и почти по колено в мокром говне плюхает к берегу. Прохожие тыкают в личность пальцами и ржут…
Вот так и живём.