Оригинал взят у в post

Возвращаемся вчера с товарищем на такси. Полночь. Я на заднем сиденье. Тихонько базарим.
— Можит я музику паставлу?
— Да ставь конечно.
И тут шансон.Не просто «шансон», а блатота с лесоповала.
— Тебя как звать?
— Таир.
— Таир, ты сидел?
— Нэт.
— А чо тогда такие песни слушаешь?
— А оны пра жызнь.
— Ну так своруй чо-нибудь, посиди в изоляторе, в колонии, может поймешь какая это жизнь, тогда и песни эти будешь слушать. Может даже с удовольствием.
— Нэт, сидэть я нэ хочу.
— Ага, сидеть не хочешь, а песни нравятся.
-…
— Давай, Таир, я тебя сейчас сзади по затылку ломиком ёбну, машину деньги заберу.
Водила резко оборачивается, оглядывает меня встревоженным взглядом на предмет ломика и других предметов.
Руки у меня пустые, я вяло смотрю в боковое окошко и не спеша продолжаю.
— Меня посадят лет на 8-10 за разбой, я оттуда такие песни буду петь. А про тебя все забудут. У тебя нет здоровья, машины, денег. Работу ты потерял, в семье проблемы, жена, наверное, уйдет. Раз в полгода тебе в больничку надо ложиться, чтоб совсем не загнуться. Устроишься каким-нибудь дворником или сторожем. Может быть. Будешь песни слушать, которые я тебе оттуда спою? Про романтику, про жизнь несправедливую, как мне там нелегко?
-……………..
Он переключил радио на какую-то незнакомую иностранную музыку.
До дома ехали молча.